Ay, Marruecos

Ay Marruecos y amarte después...

2006-09-24T17:29:00.000Z

¿Se puede resumir un año sin que quepa lugar a duda en cuatro o cinco párrafos? ¿Se puede ser fiel a la verdad y consecuente con lo que uno profesa al contar sus experiencias? ¿Cómo será amarte después y respirar desde la habitación de otro hotel?... ¿Cómo será amarte después?... ¿Cómo será amarte?... ¿Cómo será?... ¿Cómo?...

Ay Marruecos y ay de mi terror a los aeropuertos, a qué nadie esté allí para recibirme y al pesimismo ingrato de la soledad que alguna vez alguien me definió como relativa...

Matemáticas: He bajado dos tonos en la alegría de lo que escribo porque estos párrafos suenan a adiós con alguna lágrima que otra. Quedan cuatro días para dejar Rabat y atrás, con él, muchos muy buenos momentos, alguno que otro bueno, pocos malos y tan sólo uno muy malo. Con esta escala de las cosas parece duro encontrar algo mejor; sobre todo si no sonríes (gracias a los profesionales que cuidaron tu sonrisa -como tú siempre dices-) a mi lado...

Principio de incertidumbre: Sólo por mi presencia aquí ¿cuánto he modificado este país? ¿he ayudado en algo? ¿alguien es más feliz ahora o sólo yo? Cuando llegué al Magreb el primer día de Ramadán me sentía pequeño por la inmensidad del silencio que se apoderaba de las calles de mi vecindario al romperse el ayuno. Ha pasado un año y hoy empieza de nuevo el Ramadán en Marruecos. Las costumbres fluyen mientras una minoría cada vez menos minoritaria empieza a cuestionarse cuánto hay de miedo, cuánto de opresión, cuánto de tradición, cuánto de fe y cuánto de cultura en una tradición extraña y que, al menos socialmente, nadie se cuestiona. Yo y otros tantos como yo pertenecemos a la generación de expatriados que viven en esta transición entre lo práctico y lo absurdo y que vemos como lo “occidental”, una dictadura y lo “divino” hacen un atropellado esfuerzo por convivir en estos “tiempos modernos”...

Un año después me siento igual de pequeño, sin ti a mi lado, para que me expliques la repercusión en la sociedad marroquí de la inmersión de este país en el capitalismo.

Un año después me reúno con mis amigos gays marroquíes, el Equipo G (como han dado en llamarnos, siempre cariñosamente, el resto de españoles que están aquí conmigo) y discuto con ellos sobre su futuro. Aterrado entiendo que deberán casarse y tener hijos con una esposa sumisa que prepara bañeras de delicioso cus-cus los viernes. Pero un año después algo ha cambiado en ellos: ahora saben que amarte después es posible.

Teoría de la relatividad: El relativismo cultural se retuerce en las mentes de aquellos que intentan explicar el mundo. Todos los días oigo: ¡Esto es como en España en el 65! o ¡a esto le quedan 30 años para ser como Europa! Dado que las bases en la evolución y cambio de las sociedades musulmanas hace ya mucho años que se separaron de las ramas europeas, intentar hacer esta comparación es algo antinatural de por sí... Si bien es cierto que comprender Marruecos te ayuda a comprender España (convivimos con los árabes bastantes siglos), también comprender España te ayuda a comprender Marruecos. Como conclusión histórica -y obsérvese la importancia de este razonamiento- he llegado a la conclusión de que el número de gatos que veo en las calles no ha disminuido, como pensaba hace unos meses. Lo que ha ocurrido es que cuando llegué era el mes sagrado y la gente estaba en sus casas, por lo que, lo que me llamaba la atención de las calles, eran los gatos. Ahora, de nuevo en Ramadán, hay tantos gatos como banderas (o eso me parece).

La bandera rojiverde que aletea en infinidad de edificios del Reino da un toque característico a las calles. Este país no sería lo mismo sin esos colores tan peculiares.

Principio de Arquímedes: A medida que las relaciones comerciales y las aduanas pierden su rigidez y el concepto de frontera solo existe para los que no tienen dinero, la sociedad se ablanda y deja entrar en su seno al estilo de vida de las grandes producciones cinematográficas americanas. Como toda causa tiene un efecto y todo efecto una causa, el número de banderas que hay en el país crece proporcionalmente al número de filmes americanos y europeos que digieren sus habitantes. Aquellos que son radicales en sus planteamientos (que debe haberlos, pero ellos y yo no salimos por los mismos bares) ven quebrantado su espacio y gritan en el nombre de Dios por mantener la cultura y la tradición. Mientras que hace unos años nadie les molestaba, ahora ven la intromisión de los modelos del “libertinaje” europeo.

Así, la burbuja de la comunidad internacional asentada en Rabat se lleva las manos a la cabeza y también gritan: ¡Este país se radicaliza! y entonces todos se rasgan las vestiduras. Es entonces cuando te das cuenta de que Einstein no debió hacerles entender muy bien sus planteamientos sobre lo relativo. Para que existiera el bigbang tuvo que existir una calma interrumpida en algún momento y esto no es tontería, ya que de ahí surgió el Universo entero. Para aquellos que echan de menos las comparaciones, en una aparente calma, cuando se aprobó la ley del matrimonio entre personas del mismo sexo en España, todas las confesiones religiosas saltaron a las calles cogidas de la mano en defensa de las familias. Voila! la máxima radicalización de la religión expresada en el “mundo moderno” (recuérdese que ni siquiera las confesiones religiosas se unieron contra la guerra de Iraq). Hoy en día los mariquitas nos casamos y mi tía y mi tío (jovencitos ellos) tienen ya dos niñitos (¡guapísimos!).

La familia tradicional sigue en pie (pese a los malos augurios de la propia institución judeocristiana) y una gran parte de la población está más contenta porque pueden hacer juntos su declaración de la renta. Eso sí, nunca marcarán la casilla de “destinar parte de la retención a la iglesia” así como el PP nunca retirará su recurso de anticonstitucionalidad sobre la ley de matrimonios.

Política, aritmética y arte: Así que si algo he aprendido en este país es lo bello que es y lo bello que es el corazón de sus gentes. He aprendido a comprender y a apreciar la belleza de lo recargado y ostentoso de sus decoraciones. He aprendido a comprender sumisamente como ellos comprenden con igual sumisión su vida actual. He aprendido a torerar las imposiciones disfrazándolas de cariño y tradición familiar. He aprendido que una cultura que puede crear tanto arte -esto suena muy folclórico- no puede ser mala, sino inocente. De aquí he aprendido a valorar a la población de abajo a arriba, desde mi Equipo G y mi querido Hakim (mi aparcacoches) en el primer escalón hasta el Rey en el último y Dios, uno más arriba del último.

Ay Marruecos... volveré y volveré contigo.

A los nuevos expatriados, a ti y a Andrés.

Marrakech, las serpientes y yo

2006-07-01T01:03:00.000Z

Ait Benhaddou

2006-06-30T21:09:00.000Z

...y tantas, tantas cosas que no te he contado

2006-06-14T19:53:00.000Z

Hoy quería empezar a escribir recordándote, como todas las veces, y poniéndome en tu lugar. Cerré los ojos y traté de buscar la metáfora que me explicara cómo es todo aquello, qué hay allí... Y te vi claro y reluciente caminando en una senda angosta y sin asfaltar intentando encontrar la belleza en las ortigas que te tocan los brazos cuando sales de tu caparazón, tan sólo a pasear... Y entendí que toda realidad cambia según desde donde se mire pero que no todo de punto de mira es válido para cualquier realidad. Y entendí que tu esfuerzo por buscar esa belleza se vería sin duda recompensado dentro de unos años cuando veas que el niño que llevas dentro sigue ahí. Y entendí que te echo tanto, tanto de menos que no me quedan ganas de llegar al final de este texto para escribirte esta dedicatoria. Ay, Marruecos...

Cabras, calles y un tubap cualquiera: Queda un poco lejos la semana santa. Lo siento por las minúsculas, pero si algo he aprendido de Marruecos es a relativizar al máximo las religiones y a entender su punto práctico. Y como práctica que es, pues en vez de rezar en esta semana, pues yo decidía aprovechar, juntar unos días y hacer una escapada hasta Senegal. Si Rabat siempre me ha parecido una monarquía del contraste, Dakar es a todas luces una oligarquía del desastre. Cuando me había acostumbrado a pasar desapercibido e integrarme entre moros haciendo uso de mis facciones entre mediterráneas y moras y de tres frasecitas en árabe, se me ocurre dar un salto a un lugar en el que, según mi novio, si eres blanco se reluce como una bombilla. Tubap es la curiosa palabra en Wolof para llamar a los que somos de piel blanquita (bueno, al final todos somos marrones, más claro o más oscuro, pero marrones). Pero ser tubap implica mucho más. Implica ser una persona adinerada que tiene capacidad para viajar y que se cansó de Praga, Paris, Nueva York y se va de guay con el chaleco de cazar leones (copyright de Manu) a el África negra. Y esa es la etiqueta que llevamos todos los tubap en Senegal (80% algodón de conquistadores, 10% poliester de colonizadores y señores y otro 10% tactel de susceptibles pardillos para ser timados). Ya me jode que se me corte por el mismo patrón que a los colonizadores franceses (me jode de sobremanera), pero alguien tiene que resarcir la memoria histórica de los grandes imperios europeos. Me dejo de enrollar: Dakar, Sant Louis (incluida una de las reservas de aves más importantes del mundo), Isla de Goree y la Isla de Ngor fueron las paradas. A partes iguales, contrastes de olores, colores, impresiones, gente, baobabs, playas, hoteles y casitas de paja, cabras, algún tubap suelto y la Gran Francia muriendo.

La vieja estirpe de cruzados que alimentan a las palomas: Y el viaje a Senegal terminó y de nuevo de vuelta a otra realidad (no por ello peor y ni siquiera rutinaria). Aeropuerto, más aeropuerto y tren y llegué a Rabat. Bajaba mi maleta del tren de forma bastante torpe, todo hay que decirlo, cuando me quedé mirando a un señor que estaba dando de comer a las palomas. En ese momento una sola gota de agua cayó del cielo bastante nublado ese día y pensé: no creo en las señales, así que no escribiré sobre esto. Pero Antonio (por cierto, ¿cómo estás Antonio?) me había dicho algún día que mi manera de escribir le recordaba a "El Alquimista" y ante semejante cumplido decidí leerme dicha obra literaria, que sin duda, recomiendo a cualquiera. Existen 999.997 personas en el mundo que dan de comer a las palomas y, en Marruecos, es una profesión democrática y, por primera vez, para nada machista. Si un día podéis, hablad con ellos. Estos personajitos lo saben todo del mundo porque tienen espías de primera mano en cualquier plaza, cualquier parque, cualquier universidad... No hablo de las palomas. Hablo de los ojos de la gente que se le queda mirando y que traen paisajes de otros sitios y tiempos. Leen esos ojos y depositan toda su sabiduría en una sola gota de agua en un día lluvioso en Rabat, en la pinza de un cangrejo en un día de playa en Sant Luis o en las primeras hojas que caen en otoño en la Plaza de Barcelona en Salamanca.

Tengo que matar a Torbellino:Lo siento, pero se acabó Torbellino como personaje de los pequeños paisajes de mi vida en Marruecos. Sin entrar en detalles, nunca finjas ser lo que no eres abriéndote un huequito en el corazón de las personas. Bushra es su nombre. Torbellino ya no existe y no volveréis a oír hablar de ella.

Papás, mamás, las vistas de un hotel de lujo y un viejo vagón-cine: Siempre que me desplazo a Casablanca para trabajar, normalmente por una semana, me quedo en un hotel muy mono cortesía, entre otras cosas, de la falta de control del Instituto Español de Comercio Exterior sobre sus fondos en general, que podría detallar un poco más, pero ante el riesgo de jugarme mi beca, mutis. Siempre que me desplazo a Casablanca, lo hago además en tren... y siempre está ahí: el vagón-cine. Entre las paradas de Mohamedia y Rabat Agdal está aparcado un raído vagón del que estoy seguro que nadie sabe lo que tiene en su interior... Me han dicho que de vez en cuando lo utilizan para poner alguna película a niños de los pueblos cercanos, pero yo creo que ahí dentro es donde se esconde el hombre del saco y el burrito del hocico blanco de los cuentos de las noches de Marrakech... Los niños de Marruecos van al colegio algunos y trabajan otros. La idoneidad de la escolaridad obligatoria tan asimilada por nuestras mentes modernas es aquí discutible convincentemente. Se puede o no se puede estar de acuerdo, pero lo que no se puede es llegar tú solo a cambiar la realidad de una familia entera de un pueblo que todavía no tiene agua corriente y al que se llega en burro tras tres horas por un camino a 2400 metros sobre el nivel del mar. Introducirse en esa discusión es llevarte, de repente, un "no sabes nada sobre la vida". Y en efecto, no sé nada sobre su vida, así que ya no me atreveré a juzgarla a no ser que tenga algo interesante que aportarles. Los papás y las mamás de Marruecos quieren a sus niños como casi todos los papás y las mamás del mundo, pero los niños de Marruecos no patalean, no gritan, no lloran. A lo mejor es porque con tres años ya no son niños o, a lo mejor, porque nadie les llevó a ver una película en un viejo vagón de cine.

Hoy quería empezar a escribir recordándote, como todas las veces, y poniéndome en tu lugar. Cerré los ojos y traté de buscar la metáfora que me explicara cómo es todo aquello, qué hay allí... Y te vi claro y reluciente caminando en una senda angosta y sin asfaltar intentando encontrar la belleza en las ortigas que te tocan los brazos cuando sales de tu caparazón, tan sólo a pasear... Y entendí que toda realidad cambia según desde dónde se mire pero que no todo de punto de mira es válido para cualquier realidad. Y entendí que tu esfuerzo por buscar esa belleza se vería sin duda recompensado dentro de unos años cuando veas que el niño que llevas dentro sigue ahí. Y entendí que te echo tanto, tanto de menos que no me quedan ganas de llegar al final de este texto para escribirte esta dedicatoria. Ay, Marruecos...

...y un asiento reservado para mutilados de guerra

2006-03-21T16:43:00.000Z

Empecemos. Lo más difícil de escribir algo que no sabes muy bien cómo va a acabar es, sin duda, empezar. En especial si no quieres que parezca que todo lo que escribes es lo mismo... Ha pasado el invierno y menuda sorpresa: ¡frío y húmedo!. Mi pequeña cabecita -en sentido figurado, porque cabezón soy un tanto- se acomodó en agosto a que vivir aquí sería vivir un eterno verano... Todo lo eterno es demasiado y doce meses son muy, muy poco comparado con demasiado. Por eso, para cuando lo queráis leer, para cuando yo mismo lo quiera leer, dejo otro resumen (en honor a la síntesis) de lo que este cuerpecito -ahora sí que en sentido literal- ha absorbido del orden del desorden de este país... ¡Ay, Marruecos!

Llueve y hombres que no escribirán su historia: ¿Cómo puede llover tanto en un invierno tan cerca del desierto? Llevamos 3 meses sin parar de llover y, por fin, sale el sol. Nunca he sido un hombre de mar. Ni siquiera sé si alguna vez he llegado a ser un hombre o, solo soy un adolescente viejo que ya pasó el acné. Pero, de mar, lo que se dice de mar, seguro que no. Y he visto por primera vez la increíble belleza del mar tocando la tierra usando la lluvia para ello. Parece una tontería... pero me agarré mi reproductor de MP3, me puse la banda sonora de cualquier película triste y paseé por la orilla de la playa mirando al mar... mirando al mar... Y allí estaba, la serie de mi vida en uno de sus mejores capítulos. El increíble abismo de un momento que no se acaba o que no quieres que se acabe... Acto seguido volví la cabeza y los vi. Había hombres... varios hombres. Hombres que se sientan a ver llover. Hombres que sólo miran al cielo, que sólo miran al mar. Si estáis haciendo una lista de todos los rasgos que tiene este país, añadid, sin duda, la contemplación. Hombres que contemplan (y no mujeres). Hombres que se sientan, buscan una distancia prudencial con otros de tal manera que si tararean algo los demás no les oigan y esperan, y miran y... ¿pensarán en algo? No me iré de Marruecos sin conocer el misterio de los hombres que miran... No son jodidos románticos sin tele con mucho tiempo libre como pensaba al principio. Estoy convencido de que allá dónde miran hay algo y de que tengo que aprender a verlo... Lo que si estoy seguro es de que no escribirán nunca lo que piensan, así que intentaré sonsacárselo imitándolos, celoso de su secreto. Quizá algún día os lo escriba...

El resto de los hombres (y no mujeres): En este país la especialización de la especie humana en su género masculino no tiene límite. Ayer fui a compulsar unas fotocopias para hacerme la tarjeta de residencia -sino, pronto seré ilegal-. Tras dos horas (y creo que fui afortunado) conseguí compulsarlas. Un hombre me preguntó que qué quería. Otro me llevó al mostrador correcto. Otro me puso un sello en todos los documentos. Otro me subió a la planta de arriba del mismo edificio y el último (que tardó en aparecer en escena una media hora) me firmó en el hueco que el tercero había dibujado con un sello. Resultado, 1'60€, dos horas de mi tiempo para compulsar 3 fotocopias y 5 hombres empleados por el estado cuya productividad tendría casi cifras negativas... Claro, que si te pones a pensar que su salario es bajo, bajísimo; qué hacienda les retiene el 40% de todo lo que ganan todos los meses; y que nunca perdieron la sonrisa... Si te pones a pensar en todo eso, entonces te das cuenta de que, coño, era yo el que les estaba contemplando y pensando en ellos. Que había pasado dos horas de mi tiempo sin inmutarme, pensando en ellos, en cómo eran, en qué pensaban... pensando y contemplando... sin importarme, sin perder la sonrisa... como los hombres de la playa... Quizá algún día os lo escriba.

Un asiento reservado para mutilados de guerra: Había subido varias veces al tren que une todas las ciudades de la costa atlántica de Marruecos desde Tánger hasta Marrakech y que continúa en autobús hasta Agadir, el Torremolinos marroquí. Y nunca me había fijado que en todos los compartimentos había un asiento reservador para mutilados de guerra. En este país no quieren olvidar las guerras o no les dejan. Me puse a pensar mientras llegaba a Casablanca a trabajar e ideé, una absurda teoría. Seguro que es tan absurda que un sociólogo que me quiere mucho le parecerá penosa, simplista y descabellada. Pero la cuento, que pa' eso es mi teoría: Mi teoría versa acerca de los revolucionarios de la historia. De los que conocí y de los que no. De cómo convencidos de lo que hacían lideraron a sus poblaciones hasta un lugar mejor. De como murieron y fueron venerados. De como fueron venerados y luego murieron. Y de como alguien tomó su palabra en un determinado momento, después de su muerte, para empujar los espíritus de los que un día creyeron y mellarlos, y humillarlos y convertirlos en esclavos de una revolución absurda. Y oprimirlos... y usar los nombres de aquellos héroes para someterlos. Jesucristo, Mahoma (Mohamed), El Che, ... y alguno más al que no le gustaba San Valentín y lo demostró con creces. Gente que luchó por los suyos y les enseñó lo que sabían para que luego llegaran otros a interpretar sus teorías, a adaptarlas a sus ejércitos o a utilizarlas para someter a un pueblo con el miedo del pecado. Ellos fueron otros mutilados de guerra, pero ya no necesitan asiento.

Ay Marruecos y ay de cada uno de sus pequeños héroes... El vigilante de coches de mi manzana, que me invita a mirar el mar con él... Mi portero que me pregunta día tras día por mi mujer... Torbellino que ha descubierto que me encanta su cous-cous y se ofrece para hacérmelo todos los días... El encargado de seguridad de la Oficina, que ha aprendido este año a decir "Buenos días, Jorge" y me devuelve siempre la sonrisa...

Requiem por la vida de una melodía...

2006-02-13T07:13:00.000Z

Érase una vez una melodía melancólica. Se componía a partes iguales de tango, bolero y trova. Decían aquellos que la habían escuchado que su ritmo endiablado enganchaba. Decían que una vez que la oías, sin ni siquiera saber escucharla, no había vuelta atrás. Con tan solo unas cuantas notas y en un estribillo descarado, esta musiquita venía siempre con un trocito de letra dedicada a ti. Era como si en un gran discurso dirigido a las masas siempre hubiese una pequeña referencia, un guiño que decía que no se habían olvidado de ti...

Un día la melodía me dijo que si le cantaba al oído una canción de Sabina se enamoraría de mi... Y yo le dije ¡joder, pues sí que es fácil enamorarte a ti! Y poco a poco, sin saber por qué y sin poder evitarlo en mi mente daba vueltas y vueltas la canción de Sabina... Al principio me aprendí las últimas palabras de cada frase... luego me aprendí el estribillo. El comienzo. El final. Y, finalmente, toda la canción... Me la había aprendido... Lo que resultaba fácil en un principio ahora era inercial. Tenía la clave. Tenía las ganas. Tenía el espíritu. Tenía la fuerza. Tenía el ritmo. Tenía la letra. Tenía el baile. Tenía... Y cuando más dispuesto estaba a cantársela la melodía melancólica se tornó en requiem... Hacía frío fuera. Era un 13 de tantos malos y yo tocando madera... Encendí una vela... Lloré en mi cama... Y con las lágrimas ahogándome la garganta y sin saber muy bien que decir o hacer canté...:

Sentados en corro merendábamos besos y porros
y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa
Te morías por volver... con la frente marchita, cantaba Gardel
y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud...
Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy...

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no querías más amor que el del Río de la Plata...

Duró la tormenta hasta entrados los años 80.
Luego el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió...
Mándame una postal de San Telmo, adiós, cuídate...
Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no tenías más a amor que el del Río de la Plata...

Aquellas banderas de la patria de la primavera
a decirme que existe el olvido esta noche han venido.
Te sentaba tan bien esa boina calada al estilo del Che
Buenos Aires es como contabas. Hoy fui a pasear.
Y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar
y me puse a gritar ¿Dónde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo: no consigo olvidarte,
ojalá que estuvieras conmigo en el Río de la Plata...

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata...

Era un 13 de tantos malos y yo, tocando madera... y yo, tocando madera, sonreí... Le había cantado la canción tarde pero a tiempo. Con el corazón en un puño y el puño en alto hice llegar la voz de mi garganta húmeda de lágrimas, traspasando incluso las sábanas de mi cama, hasta el lugar donde la melodía había decidido ir a apagarse. Tan rápido pero tan intenso. Tan intenso pero a tiempo. Tan a tiempo y tan injusto. Tan injusto pero cierto...

Y llegó... Mi voz cruzó el mar y remontó ríos. Y llegó. Sé que llegó porque cuando más asustado estaba, en un rincón de mi fría cama... la melodía sonó débil pero clara. Y sonreía... y me recordaba. Y me quería... y me quería... Sonreí tranquilo. La melodía se durmió y yo sonreí por saber que siempre la recordarían, que siempre la recordaría...

Érase una melodía melancólica... Érase un bolero, un tango y una trova...

A Ismael, que nunca se fue...

Robando el silencio

2006-01-20T00:31:00.000Z

Árabe, francés, lo que viene y va y los sueños

2006-01-04T13:43:00.000Z

Hola,

Hace unos días que me desperté con la banda sonora de este país... Es ese rezo desgarrado que llama a rezar a las 5 de la mañana y al que ya me había acostumbrado. Lo peculiar no fue despertarme, sino lo que estaba soñando... Por primera vez en todo el tiempo que llevo aquí soñaba con este país, con la gente que me rodea aquí, los nuevos amigos -de momento no hay enemigos- y lo que echo y no echo de menos en España... Ay, Marruecos...

Y llegado a este punto te planteas qué queda de mis noches de fiesta en Salamanca, de la facultad, de los agobios, de las prisas, de comer en veinte minutos... Se cerró la puerta... una puerta. Venir aquí marcó el inicio de un pasillo con muchas puertas que iré abriendo. Esperemos llegar a buen puerto... Seguro que algún marco me llevo con la cabeza...

La prisa mata: Me ha quedado claro que vivir aquí es renunciar a la prisa. "La prisa mata" es la frase que mejor sabe decir un marroquí en perfecto castellano. Al principio te la tomas como un intento de mal de ojo de un guía falso que quiere acompañarte a dar una vuelta por la kashba y del que pasas, naturalmente, de largo (recuerdo los timos ocasionales...). Pero después te das cuenta de que es una filosofía impuesta por el sol, por Alá o alguien que tiene mucho poder... porque aquí todo el mundo es lento... digo lento, lentísimo...

Ojos así: Merzouga y el desierto. Hace un tiempo que estuve en el desierto... 10 horas de coche para llegar a la mitad de la nada y otras dos de camello (que sufrió especialmente mi rabadilla) hasta llegar a la mitad de más nada. Y en la nada, de nuevo la luz... Se fue poniendo la noche y la arena cambiaba... Primero roja, luego naranja, luego amarilla, luego marrón... Al final negra. Solo negro en la tierra y azul en el cielo con las estrellas. Más estrellas que nunca desde una noche seca, fría y sin una sola nube en el cielo. Renuncio a la autoría desde este último párrafo. Tras releerlo me parece especialmente cursi. Para poder entenderlo venid a verlo con vuestros propios ojos. Hablando de ojos... ojos así... El desierto me ha ayudado a entender porque Shakira se desmarcó cantando a los ojos negros de un nómada del desierto... Ummm, hay que dormir en una jaima, recomendado.

Y recordarte día tras día: En Diciembre, ya del año pasado, vino Manu a visitarme... No sé qué visitó más, si a mí o a mi realidad, porque solo pude cogerme un día de vacaciones. No obstante hicimos todo lo imposible por visitar todo lo posible. Fuimos a Marrakech... Marrakech es la Marbella de Marruecos pero sin Porto Banus y respetando los tan constantes contrastes de Marruecos. La locura se apoderó del ambiente... Nada más bajarnos del tren nos ofrecieron taxis a todos los precios posibles para llevarnos al hotel. Paseamos y paseamos hacia nuestra pequeña habitación cruzando la sorprendente plaza de Dja El Fna... Nuestro Riad (una especie de casa rural restaurada del sigo XVI) era bastante acogedor a la par que romántico y tranquilo. Perdido en la mitad de la Medina, nadie diría que llegaríamos a un lugar dónde no se oía el bullicio de Marrakech. Marrakech gira en torno a la plaza Dja El Fna y está llena de todo aquello que habíamos visto en las películas de Marruecos: telas, colores, encantadores de serpientes, cuenta cuentos, ... Al grito de ¿Español? ¿Español? ¿Cómo estás? Bienvenido a Marruecos. ¡Pasa, pasa... sólo mirar, sólo mirar! ¿Quieres chocolate? nos volvieron completamente locos. Acabamos con la cabeza como un bombo y solo queríamos descansar. Tomar un café sin negociar el precio y ver caer la tarde en Marrakech desde una terraza a la luz de luna (joer, pues si que voy cursi hoy, lo dicho...). He aprendido a evitar los timos... pero finalmente nos dejamos timar por un chavalín que nos llevó a ver las curtiderías. Entre lo agotados que estábamos de esquivar y bromear con timadores y que no aparecían los dichosos barrios de los curtidores, optamos por dejarnos llevar. Al final no nos salió nada mal y obtuvimos un guía majete por no mucho dinero. A veces es mejor no poner resistencia. De todas formas, Manu se empezó a fusionar con el ambiente y terminó regateando como si lo hubiera hecho toda su vida. Yo ya tengo mi soltura y la verdad es que sales bastante contento después de cerrar una compra al 10% del precio inicial, cuando incluso en las guías te dicen que puedes alcanzar un 60%. A continuación imagínense ustedes el siguiente relato como una sonrisa en la boca y sin dejar de mantener un buen tono

- ¡Qué dices, 100 Euros! Yo soy de Rabat. Yo quiero precio de aquí, no de turista - yo
- ¿Cuánto pagas? - vendedor
- 10 Euros, como mucho. Y ya me parece mucho.
- ¡10 euros! ¡Eres un ladrón! Yo tengo familia.
- ¡Ladrón yo! Me estás pidiendo 100 Euros, ¿quién es el ladrón?. Venga, te doy 15 y último precio. Yo también tengo familia
- No, 15 es muy poco. ¡90!
- Nada, veo que me tratas como un turista. ¡Me voy! - Digo eso y empiezo a salir de la tienda.
- Noooo, espera... a ver ¿cuánto quieres pagar? Te hago precio "democrático"
- ¿Precio democrático? Sí, sí, ya sé yo lo que tu llamas precio democrático... a ver... a ver... No, lo dejo, en serio... Venga, 30 euros y me lo llevo
- 50
- 40 y es mi último precio
- De acuerdo.

Ahora trata de imaginar lo mismo durante toda la mañana con cada cosa que quieras comprar mientras haces tus compras de Navidad... La paciencia... En fin... terminas cansadísimo. Encima intentarán darte pena, hacerse los ofendidos, hacerse tus mejores amigos, preguntarte si eres del Barça, del Madrid, ... lo que haga falta...

Pero Manu finalmente se fue y retomé mi realidad con mi novio y también mejor amigo lejos de aquí... Guardo los recuerdos como se guarda la energía entre los discos de zinc, latón y cobre de una antigua batería de Volta. Rabat, Marrakech, Casablanca... una dosis de "estar muy muy bien" para pasar al "estar bien" en lo que nos volvamos a ver... Próximo destino: Semana Santa: DAKAR.

Repetí destino, y el fin de año en Marrakech fue con 12 compañeros (uno por uva), con uvas y un intrépido yo mismo rompiendo mi timidez absoluta y dando las campanadas, con carrillón y cuartos incluidos con una bandeja y un tenedor...

Ay Marruecos... y ay de todas las cosas que le pasan a uno. Una reflexión: Hoy paseaba un tanto perdido en mis pensamientos a pagar mi factura de Internet por la Avenida de Mohamed V. He ido sin mirar, sin pensar por dónde iba... Eso solo puede ser síntoma de que vivo aquí y ni me he dado cuenta (eso, y los sueños del primer párrafo). Dice una canción: "Yo soy un moro judío que vive con los cristianos..." David sabe de quién hablo (y Manu también)... Yo, en cambio, creo que soy un moro cristiano que vive con los moros moros...

Banderas, gatos y otras historias

2005-11-16T00:03:00.000Z

Hola a todas y a todos y, hoy especialmente, en ese orden.

Os mando otro batiburrillo de resúmenes de prensa de este observador de este país sin sentido. Como buen periodista que no soy, intento ser lo menos objetivo posible contando las historias de una ciudad y de un país que no comprendo demasiado bien y que observo desde mi bola de hamster protegido por la seguridad de ser extranjero. Ay, Marruecos... Antes de seguir, he tardado un poco más que de costumbre -si es que la había- porque he estado un pelín chungo por una intoxicación alimentaria. Es parte del encanto de las cosas aquí... si no te intoxicas, no has estado en Marruecos.McDonalds: ya he ido 3 veces a comer un menú McArabia. Lo siento mucho por los que se sientan traicionados por esto. Ellos harían lo mismo. Fin del resumen.

Mis segundas mujeres y todas las demás: Venir a este país, sentarse en la silla de mi despacho y ponerte a hablar de lo que ves es cuanto menos cómodo y lo que si es seguro, es criticable. Pero es eso que hacen aquellos que tienen todas sus necesidades cubiertas: reflexionar sobre lo que son. Digo esto, porque si ahora llego y digo que este país es machista, pues me quedo más ancho que largo... Pero ¿ha servido de algo? Algunos solo lo utilizarán para conformar el estereotipo de lo que muy aleatoriamente llaman Moros (que viene, por cierto de Mauritania, no de Marruecos). Pero de verdad, si me tengo sentar y buscar una palabra para lo que viven las mujeres aquí, eso es sin duda MACHISMO. Decir que una mujer aquí es feliz es decir mucho. ¿Y cómo lo sé si no puedo preguntárselo? No puedo hablar con ellas, no por el idioma, sino por que si su marido me ve cerca puedo meterme en un lío. Lo sé por sus ojos. Por como miran a mi compañero de trabajo (a Elías) que es un occidentalito guapo y con buena planta (yo soy un morito y paso desapercibido). Lo miran con respeto y a la vez con un suspiro. Intuyen en el hombre occidental europeo un ejemplo a seguir de respeto hacia las mujeres... Piensan que su príncipe azul tendrá pasaporte comunitario y como caballo un paso a la libertad. Quizá hace algunos años (y aún quedan muchas) las mujeres han creído aquí (y no les faltaban estímulos para hacerlo) que su vida debajo de toda la parafernalia que visten y enseñando solo la cara (y algunas, solo los ojos) es algo digno por la ley de Dios y sus ministros en la tierra. Estas mismas mujeres ahora ven Sexo en Nueva York, Las Chicas Gilmore y todas las series que Manu y yo devorábamos en la FOX en Salamanca. Por otro lado tienen la "reminiscencia cultural francesa" en la tele (porque ven casi siempre la tele francesa). Se fragua una revolución de contrahechos. ¿Tapadas hasta el cuello o hablando de orgasmos en una cafetería? Odio las religiones. Menos mal que, como dice Jorge Drexler en una canción, "rumbo también del olvido no hay doctrina que no vaya..."

La piratería y sus ventajas: Marruecos es, sin duda, el paraíso para los piratas declarados, oficiales y practicantes. Se puede piratear todo (música, software, electrodomésticos, ropa, zapatos, ...). Todo el país está lleno de antenas parabólicas (hasta 15 o 16 por edificio). Es barato, cómodo y tienen hasta servicios oficiales que te instalan y piratean la señal del satélite. ¿Suena increíble? Pues hay más: Existe hasta una calle llena de "supermercados" de DVD piratas. Como lo digo: tienen estanterías mucho más curradas que algunos supermercados, están debidamente clasificados por temas, A-Z, novedades (y tienen TODO, incluido conciertos inéditos en DVD de Camarón) y además cámaras de vigilancia y varios empleados. Cada DVD pirata cuesta 10Dh (casi 1€) y si no te funciona, te lo cambian sin preguntar. La piratería ha terminado radicalmente con la censura de este país. Todo el mundo puede ver a Village People en su momento más petardo o a Jordi Mollá y Javier Bardem pegándose el lote en "Tango para tres", pasando por la eutanasia en "Mar adentro" o el sentimiento "americano" de "Bowling for Coloumbine". La censura de esta gente va en el corazón de sus mujeres, y, porque me toca de cerca, de la población gay y lesbiana. En España esto no debería asustarnos mucho y, ni mucho menos, ponernos a rasgarnos las vestiduras. No estamos tan lejos...

Gato, gato, gato, y banderas: Si tuviera que decir que es lo que más hay en Marruecos, no lo pensaría ni un minuto. En Marruecos (a parte de marroquís) lo que más hay son gatos y banderas del país. Digamos que todos los días, entre la oficina y casa veo un mínimo de ... 15 gatos (bueno, antes veía más, pero es que ahora no me doy cuenta porque me he acostumbrado). En el Marjane (Alcampo aquí) los gatos andan entre las miradas complacientes de la gente y se duermen, señoras y señores, encima de la estantería de las toallas, felizmente asentados, cómodos y tranquilos. Existen gatos en la sección de comida para gatos, cerca de la pescadería por si cae algo y, por supuesto, si se rompe algo en el supermercado: gatos. Y es que, y yo sin saberlo, resulta que los gatos son sagrados. Son un ejemplo de limpieza y pulcritud para el pueblo marroquí. Así, no es raro ver unos 30 gatos alrededor de los contenedores de basura rescatando unos trozos de pollo o uno que se metió en mi patio y se me enfrentó dispuesto a echarme de mi propia casa. No sabía si ponerme de rodillas y rezarle o si coger una silla y un látigo (porque es que encima están bien alimentados). Si hago lo segundo, seguramente me ganara el gato (porque tiene muchos más amigos). Banderas: No se me olvida en absoluto dónde estoy. ¿Puede haber 150.000 banderas, un millón, ...? No sé cuántas habrá, pero el rojo y verde del trapito está en todas todas todas las calles varias veces.

Fez, Meknes y Voulubilis: Turismo en Marruecos. He ido un fin de semana a estas tres maravillosas ciudades. Nunca había vivido en la Edad Media. Es, sin duda, como estar en una película. Laberintos de calles, telas, olores, colores, impresiones, sabores, gente, artesanía... No puedo decir mucho más. Hay que verlo, con vuestros propios ojos. Voulubilis es una de las grandes capitales del Imperio Romano (por supuesto, las ruinas de lo que fue). El fin de semana que me pasé por ahí me reí mucho, comí bien, pasé de una película a otra sin soltar la oreja de la realidad y me cogí la intoxicación alimentaria.

Monsieur Mohamed y sus caprichos: El gran monarca absoluto de este milenio decidió hace dos días, de un día para otro, que el miércoles y el jueves eran festivos en Marruecos (el viernes ya lo era). Me ha pillado, literalmente, con la nevera vacía y todo cerrado. Y es que, existe un calendario laboral en este país que se modifica si al rey le parece más conveniente. Marruecos cumple 50 años de independencia francesa y española. Esto me genera mal humor y bastante descontrol.

El viernes me voy al desierto a pasar el fin de semana y, seguramente, mucho frío, a dormir en el Riad de Alí "El Cojo" (tan famoso como la gran Mezquita de Casablanca). Habrá fotos (y de Fez y Meknes también).

Fin del rollo de hoy... Decidme algo! No me dejéis escribir tanto :P. Saludos rabatíes, .... ay, Marruecos.

Cruzando el Medio Atlas...

2005-11-15T14:42:00.000Z

Segunda parte, de las que vendrán...

2005-10-23T19:16:00.000Z

¿Cómo estáis? Yo sentado, delante del ordenador con una pantalla en blanco y un cursor que parpadea amenazante... De unos teclazos saldrá un texto que se remitirá por la línea telefónica de este país tan "contrastado" hasta aquellos lugares en los que a algunos de vosotros os he perdido para poder darme la oportunidad de volver a encontrarnos en el futuro... quizá en Marruecos, ay... Marruecos. El Ramadán: Todo sigue su paso lento aquí... Un calor insoportable de vez en cuando y gente seguidora ciegamente de una fe doctrinal que les hace dejar de comer, fumar, beber (ni una gota de agua) hasta las seis de la tarde por agradar a su dios. Algunas veces te planteas si la fe por la fe tiene sentido... pero la fe por la fe es, en resumen, la fe... Imaginad el Ramadán como unas navidades largas en las que todas las noches es nochebuena y se reservan todos los días para poder meterse un buen saque durante la noche. El Ramadán es obligatorio por ley para los que se declaran musulmanes y es una tradición un tanto castrante para ellos. Algunos lo llevan con un gran orgullo. Otros como una imposición de un régimen absurdo y oprimente. Pero todos dicen hacerlo por Alá y ninguno se atreve a romper el silencio impuesto. A las seis de la tarde, desde el Palacio Real, suena un cañonazo estridente y unos cánticos en árabe, que parecen el llanto de un angel anciano, rompen la ciudad. Nadie en las calles, todo el mundo en su casa rompiendo el ayuno. Ni siquiera coches. El primer día pensé que había llegado el fin del mundo y que los seis becarios que estamos aquí eramos los únicos supervivientes. Por no quedar, en las calles, no quedan ni los carteristas. Burlando a Dios: Todos los musulmanes hacen Ramadán oficialmente, pero según ellos, tampoco hay ninguno gay vivo. Basta con mirar a las ojeras y a la cara de cansancio de un musulman durante el Ramadán para saber si lo hace o no o, si por el contrario, se hincha a comer en la intimidad de su casa antes de que cante la voz desde las mezquitas. Pero todos dicen que lo hacen, porque la pena puede ser incluso la cárcel... Burlar a Dios no se sabe muy bien qué es aquí. La leyes las imponen los hombres, y Mahoma, era un hombre. Mohamed VI es descendiente directo de Mahoma... por lo que se puede entender que Mohamed VI es Dios. Luego la ley de dios es la ley de los hombres y, quién hace la ley, hace la trampa... Afortunadamente, la vida "normal" vuelve a este país el 3 de Noviembre con el sacrificio del cordero. Mi primera mujer: La Torbellino. Torbellino es el nombre que le he dado a la mujer de la limpieza, una de mis primeras mujeres aquí. Torbellino (os juro que no sé como se llama porque el nombre es casi impronunciable) es un lujo para mí, pero casi una costumbre obligatoria para esta sociedad tan poquito machista (nótese la ironía). La llamo Torbellino porque entra, limpia y desaparece debajo de su jelaba , sin dejarse ver, a penas sin tocar el suelo y sin hacer ruido con las puertas. Sé que existe porque mis calcetines están doblados y limpios. Tenemos algunos problemas de convivencia. Por ejemplo, yo guardo el aceite en un armario, pero ella ha decidido que le gusta más en la encimera. Pues por mucho que la meta en el armario, todos los días me la encuentro en la encimera. Si está por aquí no me deja ni rascarme la oreja sin decir algo. El otro día iba a fregar mi taza del desayuno mientras ella hacía el baño y me miró con una cara que empecé a temblar pensando en el terrible sacrilegio que había hecho profanando una actividad diseñada en este país por los hombres para las mujeres. Su método de limpieza del suelo es preocupante si la humedad de aquí sigue así en invierno: Ella encharca el suelo de agua (unos dos centímetros) y la saca con una gamuza gigante de goma por las puertas del patio y del jardín. He intentado comprar una fregona, pero no hay en el mercado...Por si fuera poco, Torbellino no habla español ni inglés, así que me pasa lo mismo que con mi portero, que no nos entendmos nada, pero nos reimos mucho... El Hamman (con permiso de mi novio, que ya sabe toda la historia): Un día de verano (a esto no se le puede llamar otoño), con más miedo que vergüenza, me decidí a ir a un Hamman (un baño turco) a hacerme un masaje. Me he hecho adicto. Un Dios de ébano me frotó desde la punta más abierta de mi pelo hasta por debajo de la uña del dedo meñique del pie izquierdo. Se trata de una exfoliación corporal muy agradable pero un tanto dolorosa (sobre todo en el cuello y orejas) en la que la piel muerta te sale, literalmente, a tiras (no exagero). Todo esto mientras me arrojaba cubos y cubos de agua ardiendo por encima (y de 10 litros el cubo, la verdad es que tragué agua como un valiente, pero ... todo sea por la salud). Tras enjabonarme y la correspondiente frotada (eso sí, todo muy higiénico y aunque iba en bañador le importó poco al muchacho que uno tenga sus pudores) procedió al masaje. Todo esto ante la mirada atónita de hijos y padres (el Hamman es como una cafeteria familiar sin mujeres, porque están en el suyo, aparte). Los niños se reían y reían (por no decir se despollaban, con perdón) de mis gritos de dolor. Pero ahí no se acabó todo. NO. El masaje no era eso, eso solo era la exfoliación. De repente mi dios de ébano particular me cogió de las piernas y me las dobló hasta las orejas por detrás de la espalda. En mi vida he deseado tanto saber decir ¡PARA, PARA! en árabe. Por si fuera poco, NO en árabe es LA y yo me lié y le debí acabar recitando toda la escala musical mientras me retorcía de dolor. Mi cuerpo no ha crujido tanto en toda mi vida y encima en público. Semejante paliza, con el tipo sentado en mi espalda y yo tumbado en un suelo durísimo de terrazo, no terminó ahí, sino que se extendió unos 10 minutos que a mí me parecieron los 600 años que pasaron desde Jesucristo a Mahoma. Entonces, ¿por qué adicto?. A parte de salir de ahí como nuevo y más suave que el culito de un bebé, tener a semejante hombre rompiéndome las costillas en bañador sentado encima de mi espalada es lo más homoerótico que he visto en mi vida (sin incurrir en lo sexual, en absoluto). Más que un masaje parecía una lucha entre todos mis reumas ocultos en forma de serpientes extendidas por mis brazos y piernas y un fibrado Hércules del Olimpo empeñado en acabar con todas ellas. Digno de ver, sin duda, y de sufrir, sin duda... Hoy me he enrollado especialmente, así que dejo para otro correo otros capítulos más de lo que va siendo el cojunto de mis impresiones sobre este país. Me sigue gustando Rabat... no ha cambiado mucho desde el último mail... Estoy bien se os echa de menos. Mi casa es vuestra casa (apuntadlo por ahí) así que quién se quiera venir de visita, estaré encantado de sufrir con él en el Hamman, hacer un día de Ramadán o presentarle a mi querida y siempre respetada Torbellino.

Ay, Marruecos

2005-10-14T21:47:00.000Z

Va siendo tiempo de hacer cuentas con uno mismo y saldar lo que me voy debiendo. De un tiempo a esta parte me notaba perdido, un tanto desconcertado, ansioso y siempre a la expectativa de que algo mejor ocurriera. Y llegó Marruecos. Y con él, Rabat. Ay, Marruecos. Llevo pocos días aquí pero ya me atrevo a hablar de este lugar. No es tan diferente como me pensaba y a la vez es completamente distinto. Las luces aquí son absurdas, pero supongo que también ayuda el Ramadán. A las 18:00 es de noche y a las 21:00 me parecen que son las 5:00 de la mañana. El sol cae aquí lento y perezoso... Se le debe haber pegado de la gente. En este país no hay prisa por nada, no hay estrés por nada. Esto tiene sus pros y sus contras. Hacer cola en el banco aquí te llevaría unas 3:00 horas como mínimo. Sin embargo, si te pierdes en la calle, sea la hora que sea, cualquier persona (y digo bien, ¡cualquiera!) estará encantado de dejar lo que estuviera haciendo y llevarte gustosamente sin pedir nada a cambio a dónde quieras. Me han timado en diversas ocasiones, pero es que con mi ropita 100% occidental y mi bolso de H&M tengo una cara de turista pardillo que no veas. Con todo, la vida aquí es más barata, incluídos los timos y, no me han dolido mucho (un poquito en el orgullo). Muchos timos se apoyan en que como no hablo ni papa del idioma, a la hora de pagar algo, pues puede ser que suelte el billete equivocado. Ya voy espabilando. Lo bueno es que parezco marroquí y me está librando de muchos inconvenientes en este sentido. Mis compañeros lo han sufrido más, pero insisto en que nada relevante. El mar... Si algunas ciudades españolas viven de espaldas al mar (o eso dice mi novio), Marruecos no sabe ni siquiera que el mar existe. La playa huele fatal y está al final de un acántilado. De esta forma, estamos por debajo del nivel del mar. Es decir, que para ir a la playa hay que subir cuestas, por paradójico que suene. La medina... Me encanta la medina, aunque a menudo salga con las tripas revueltas por los olores. Un tumultuoso sitio lleno de vendedores fervientes y compradores divertidos, donde todo es colores, olores (buenos y malos), pirateo y locura colectiva. Aquí si que el mundo parece sacado de una película sin sentido. Regatear se convierte en la actividad más frenética. Todo el mundo habla todos los idiomas o, en otro caso, se los inventan. La kashba... Portugueses y andaluces construyeron este lugar. Es un recinto amurallado de luces azules y blancas y laberintos encrespados sobre el mar. Mucho timador escondido, pero tan inocentes como los propios timados. Si te consiguen quitar 10 céntimos de euro, ya serán felices. La kashba es uno de esos sitios a los que todo el mundo tendría que ir una vez en la vida. Mohamed V. Miles de estudiantes y diplomados salen a las calles pidiendo libertad y trabajo para todos. El rey dice que son maleantes antisistema. ¿quién me iba a decir a mí que iba acabar viviendo en una monarquía absoluta? Los contrastes: ricos y pobres, mujeres y hombres. Occidentales y Marroquíes... Hasta los propios marroquíes son como el día y la noche. Los hay morenos y negros, como la noche, con ojos penetrantes y brillantes. Los hay claros, como el día. El único rasgo común son los ojos. Nunca vi ojos como estos en ningún sitio. Si un marroquí te mira a los ojos y te sonríe no podrás escaparte. Los buenos (la mayoría) no disfrazan con sus ojos sus intenciones. Algún aprendiz de guía timador por el centro, te estará camelando para convencerte de que nadie como él te puede contar la historia de esta ciudad tan rara. Mi casa: pija, comparada con el resto. Amplia, diría yo que amplísima. Un jardín, mi patio, mi cama de matrimonio, en un barrio pijo y lleno de extranjeros. Mi portero: árabe que habla fránces... yo soy español que no lo habla (ni árabe ni francés). moraleja: él me habla en árabe y yo en español, y no nos enteramos de nada pero nos reímos mucho. Es un gnomo morito un tanto viejo que parece esculpido con la corteza de un árbol. Creo que es unos de los personajes de esta película que se hará querer con el paso de los días. Ya no os aburro más... Tendréis noticias mías. Dije al principio que estaba aquí, en cierto modo, para saldar cuentas que tenía conmigo mismo. Las estoy saldando. Por primera vez en muchos años veo mi vida estresante en Salamanca... todo lo que he agobiado a mi novio con cientos de problemas absurdos y pienso: estoy tranquilo. Me gusta Rabat, me gusta Marruecos. Qué bien acabar aquí, qué bien aprender aquí que nada es más enriquecedor que lo diferente.

Yo, mí, me, conmigo

2005-10-04T16:25:00.000Z

Egocéntricos seamos y comencemos, pues, la historia ... Ay, Marruecos...